Zviáguintsev: o cineasta exilado que voltou a Cannes e ganhou o Grand Prix com Minotauro

A pergunta que o regresso de Andrei Zviáguintsev levantava era se um cineasta russo a trabalhar no exílio ainda conseguia apontar a câmara ao seu país com a frieza exata que o tornou conhecido, ou se a distância a embotaria. Minotauro, que levou o Grande Prémio, responde que a precisão continua intacta. O realizador montou o seu regresso depois de uma doença que, nas suas próprias palavras, o deixou ciente de que a luz se pode apagar a qualquer segundo — e o filme carrega essa proximidade do fim das coisas em cada plano.

Constrói-o sobre um esqueleto emprestado. Minotauro reelabora a estrutura de A Mulher Infiel, de Claude Chabrol: uma história de traição conjugal deslocada para uma cidade da Rússia da província, enquanto um executivo prestes a despedir os funcionários descobre a infidelidade da mulher. O adultério é a superfície. Por baixo, o filme fala do poder e do que ele faz a um homem que o sente escapar, e a crise privada não para de contaminar a pública até as duas formarem um único retrato de uma sociedade que apodrece da chefia para baixo.

A crítica colocou-o perto do topo da competição — segundo no grid do júri da Screen International — e a estreia recebeu oito minutos de ovação, aquele tipo de resposta sustentada que funciona como veredito antes de qualquer júri votar. A banda sonora levou o Cannes Soundtrack Award, um detalhe que aponta o quanto do seu pavor é construído pelo som, e não pelo acontecimento. Dmitriy Mazurov, Iris Lebedeva e Boris Kudrin sustentam o triângulo doméstico dentro do qual a fábula política se esconde.

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A vitória inscreve-se numa carreira que gira em torno deste mesmo assunto. Zviáguintsev ergueu duas nomeações ao Óscar com Leviatã e Sem Amor, ambas anatomias de instituições russas que trituram quem está dentro delas, e Minotauro prolonga esse projeto a partir de uma posição que já não pode ocupar em casa. Um realizador que dissecava o Estado por dentro fá-lo agora de fora, e o filme nunca finge que esse ponto de vista seja neutro.

O que não pode fazer é medir-se com o público sobre o qual mais fala. Minotauro não será exibido livremente no país que disseca, e essa ausência é a tensão não resolvida do filme: um retrato da Rússia feito para todos, menos para os russos que estão dentro dela. O Grande Prémio dá-lhe um palco; não lhe pode dar os espectadores que, a algum nível, foi construído para alcançar.

O caminho em frente é a rota de festival a cinema de autor que Zviáguintsev conhece bem, agora ampliada por um grande prémio em Cannes e por um mapa de distribuição que abrange a França, a Letónia e a Alemanha. A obra viaja; se chega por fim ao público que se reconheceria nela é a pergunta que a estreia deixa em aberto, e a que o realizador claramente fez as pazes em formular em vez de responder.

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