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Poldi na Netflix: o miúdo de Colónia, filho de imigrantes polacos, que ergueu o Mundial pela Alemanha

Jack T. Taylor

A câmara procura primeiro Colónia. A luz cinzenta e dourada que sobe do Reno, a catedral a segurar o céu com as suas duas torres enegrecidas, as ruas baixas de tijolo de Mülheim onde um miúdo de chuteiras herdadas batia uma bola contra um muro até o muro, dir-se-ia, aprender o seu nome. Poldi, o documentário que a Netflix apresenta este verão, retrata a cidade como um pintor retrata as mãos do seu modelo. O lugar diz quem é o homem antes de ele falar.

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O homem é Lukas Podolski, e o filme leva-o daquela esquina ao verde de uma final de Mundial. Realizado por Nicolas Berse-Gilles, Simone Schillinger e Kai Sehr, começa no que devia ser uma época de despedida planeada e observa esse plano a desfazer-se, como costuma acontecer às carreiras longas.

O que dá grão ao documentário não são os golos, embora os golos lá estejam, batidos com aquele esquerdo rasteiro e violento que fez dele o finalizador mais fiável da Alemanha. É a distância entre dois nomes. Poldi é a mascote sorridente, o que abriu um quiosque de kebab e uma marca de gelados. Lukas Podolski é o filho de imigrantes polacos, nascido em Gliwice, criado num canto operário de uma cidade alemã, que carregou uma pergunta sobre pertença ao longo de 130 jogos e 49 golos pela seleção.

Os realizadores filmam o Podolski de hoje em planos quentes e sem pressa: cozinhas, campos de treino, as traseiras dos seus negócios, a bancada do clube polaco de Zabrze que agora financia. Cortam contra um arquivo mais frio e azulado, cor de fita de televisão antiga, onde um jovem número dez festeja diante de uma parede de camisolas alemãs e nem sempre canta. O contraste nunca é comentado. É composto, e confia-se ao olho sentir a temperatura antes de a mente a explicar.

É aqui que vive de facto o relato migratório, não na voz off mas no enquadramento. Um filho do longo movimento de mão de obra entre a Polónia e o oeste industrial alemão torna-se o rosto de uma seleção, e o filme trata a sua lealdade como algo que teve de construir e não herdar. Companheiros e figuras daquela época completam o quadro, entre eles Thomas Müller, o guarda-redes tornado dirigente Oliver Kahn e Joachim Löw, o selecionador que montou a equipa que por fim venceu tudo.

Essa vitória é a cor alta do filme. A final no Brasil, o ouro e o verde do Maracanã, um miúdo de Colónia entre os homens que ergueram a taça que a sua cidade esperou gerações para ver. Um filme menor dissolver-se-ia aqui numa montagem com cordas. Estes realizadores resistem: seguram os rostos para além do corte cómodo e deixam o triunfo ler-se ao mesmo tempo como fim e como problema.

Colónia, ao longo de todo o filme, comporta-se menos como cenário do que como segundo protagonista, e o fio polaco corre por baixo de tudo. O investimento no Górnik Zabrze é filmado como uma viagem de regresso que o jogador faz nos seus próprios termos, fechando um círculo que os pais abriram ao atravessar uma fronteira por trabalho. Daí a recusa do filme ao adeus arrumado: a saída que o emoldura não para de mudar as próprias balizas, e o documentário segue os desvios em vez de os alisar. Deixa em aberto, de propósito, a única pergunta que pesa: se a mascote Poldi e o miúdo migrante Lukas Podolski alguma vez foram a mesma pessoa, e qual dos dois fica quando o futebol para.

Poldi estreia na Netflix a 4 de junho, dia em que Podolski faz 41 anos, depois de um lançamento no RheinEnergieStadion, em Colónia, com adeptos que chegaram com a camisola branca da cidade e o seu antigo número dez. Chega poucos dias antes de o Mundial 2026 abrir nos Estados Unidos, no México e no Canadá. O áudio original é em alemão.

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