O procurador Adrien Jacquart jaz morto no seu quarto num grande hotel sobre a Promenade des Anglais, e a lista de quem o poderia querer longe cresce, naquele verão de 1936, até se tornar impossível de calcular. A Riviera já não é o jardim privado das famílias que ergueram a fortuna por detrás das suas portadas — os comboios trouxeram operárias, costureiras, funcionários que nunca tinham visto o Mediterrâneo — e O Verão de 1936 começa no momento exato em que essas duas Franças têm de partilhar o mesmo átrio. O cadáver é a pergunta que a série coloca primeiro; o país que pressiona em redor é a pergunta que ela verdadeiramente faz.

À superfície, a minissérie da Netflix em seis partes é um mistério policial: uma morte em Nice e quatro mulheres — Blanche Akermann, Eugénie Berthier, Giulia Vincent, Léonie Morel — cada uma com uma razão para mentir. O que a série recusa é a arquitectura reconfortante do whodunit clássico: não há um único detective em quem confiar, nenhum olho central que reúna os suspeitos na sala e explique tudo. Cada mulher guarda um fragmento diferente do mesmo verão, e o que o público reconstrói, cena após cena, assemelha-se menos a uma solução do que a um diagrama de quem tem direito a estar onde.

Os contornos históricos são precisos. A legislação dos congés payés da Frente Popular, aprovada naquele junho, concedeu aos trabalhadores por conta de outrem duas semanas de férias pagas — e a imagem fundadora do lazer igualitário francês, trabalhadores de bicicleta em direcção a um mar que lhes diziam não ser para eles, nasceu nessas semanas. Situar um assassínio nesse limiar exacto permite à série colocar uma pergunta de ressonância contemporânea: se o acesso concedido por lei dura, ou se é apenas um acesso tolerado, emprestado por uma estação e silenciosamente retirado. Eugénie, interpretada por Sofia Essaïdi, e Giulia, encarnada por Nolwenn Leroy, estão do lado dos recém-chegados; Marthe Pontavice-Caron, interpretada por Miou-Miou, guarda o que a fronteira foi construída para proteger. A Blanche de Julie de Bona e a Léonie de Constance Gay sustentam a moldura entre ambas.

O realizador Frédéric Garson, que filmou todos os seis episódios, filma o hotel como uma secção transversal e não como cenário. A câmara cruza repetidamente a fronteira interna do edifício — a escada de serviço em frente ao terraço, a lavandaria em frente à sala de baile — até a própria geografia se tornar argumento. Mais de 1.500 figurinos e 74 cenários reconstruídos sustentam a série, mas a produção usa a sua escala como evidência e não como espectáculo: o corte exacto do uniforme de uma criada contra o corte exacto do fato de banho de uma hóspede é a ordem social expressa em tecido.

O Verão de 1936 vem do mesmo motor de produção — Quad Drama, TF1 e Netflix — que criou Le Bazar de la Charité, e coloca novamente Julie de Bona no centro de um ensemble feminino que navega entre classes. Escrita por Catherine Touzet e Marie Deshaires a partir de uma ideia original de Iris Bucher, fecha o seu crime na hora certa. A pergunta maior — se a porta que se abriu naquela estação ficou aberta, ou se a Riviera esperou setembro para voltar a fechar os portões — ela deixa-a respirar. O país, como a série compreende perfeitamente, ainda não encerrou esse assunto.