Uma mulher acorda num hospital do campo sem se lembrar do próprio nome, e a primeira pessoa que vê inclina-se sobre a cama para lhe dizer que é o homem que ela ama. Não tem nada para acreditar nele nem para o desmentir. Tudo o que sabia sobre si foi apagado, e a única versão de quem é vem de um estranho que decidiu, por razões próprias, afirmar que estão juntos.

Doce Amor é uma comédia romântica coreana que a Netflix envolveu num thriller criminal, e o atrito entre os dois registos é todo o projeto. Jung Hae-in é Jang Tae-ha, um antigo pugilista que caiu na órbita de um gang; Ha Young é Go Eun-sae, uma procuradora de elite que a amnésia deixa encalhada numa aldeia onde ninguém pode confirmar quem ela é. Ele diz-lhe que são um casal. Sem memória que o contradiga e sem outro sítio para ficar, ela entra na vida dele e deixa a afirmação de pé.

O truque da relação fingida é dos mais gastos do género, e a série sabe-o: por isso vira-o do avesso. Na versão habitual, os dois partilham a mentira e a comédia nasce de aguentar o papel à frente dos outros. Aqui o conhecimento é de um lado só. Eun-sae não finge: confia. A cozinha partilhada, a roupa emprestada, a casa dividida entre dois estranhos funcionam como comédia à superfície e como problema ético por baixo, porque a pessoa enganada age com total sinceridade.

É esta assimetria que segura a série. O espectador é colocado exatamente onde está Tae-ha, com uma informação que a protagonista não tem, e cada cena terna chega ensombrada por ela. Uma mentira dita para proteger continua a ser mentira, e a narrativa deixa esse desconforto viver dentro do romance em vez de o resolver cedo. Quando ela vai descobrir a verdade, e quanto vai custar, atravessa o namoro como um fio esticado.

O duplo registo é a assinatura do realizador, Kim Jang-han. Em My Demon ergueu um romance sobre uma ameaça sobrenatural e deixou o perigo afiar a ternura em vez de a anular; em Do You Like Brahms? mostrou uma paciência com a acumulação lenta do sentimento que quase nenhuma comédia romântica se permite. Aqui tem de segurar a caça de um gang e um namoro no mesmo plano, e o seu instinto -já legível nos cortes do teaser, do calor da aldeia ao frio repentino- é fazer cada um elevar o que está em jogo no outro.

O elenco faz parte do argumento. Jung Hae-in fez nome com os namorados ternos e feridos de Something in the Rain e One Spring Night, o rapaz em quem certo drama ensina o público a confiar de imediato. Pô-lo ao serviço de um gang, pedir-lhe que minta a uma mulher sem defesa contra a mentira, transforma essa doçura acumulada em matéria. E na sombra espera Heo Sung-tae como chefe do clã, a razão pela qual o passado esquecido dela não vai ficar enterrado.

Sob a premissa há uma pergunta mais afiada: quanto de uma pessoa é memória e quanto é o papel que a comunidade lhe atribui. Despojada de credenciais, processos e posto, Go Eun-sae já não é procuradora para ninguém na aldeia: é a namorada de Tae-ha, e pela primeira vez o seu valor não se mede em condenações. A série encena uma inversão de estatuto -uma profissional de Seul a viver como companheira de um pugilista do campo- sem nunca parar para a sublinhar.

É aqui que a série deixa aberta a sua verdadeira pergunta. Se a memória voltar, devolve o eu que ela conquistou e retira o eu que lhe permitiram inventar. Um laço construído na ausência total do passado não sobrevive intacto ao regresso desse passado. O género garante que o casal, de uma forma ou de outra, vai acabar junto; não promete qual das duas versões dela estará ali.

Doce Amor estreia na Netflix a 7 de agosto de 2026, com doze episódios de cerca de uma hora. É escrita por Mo Ji-hye, realizada por Kim Jang-han e produzida pelo Studio S. Ao lado de Jung Hae-in e Ha Young, o elenco traz Heo Sung-tae como o chefe do crime Baek Sang-gil, com Jeon Bae-soo e Seo Jeong-yeon. A história é original -não adapta um webtoon nem um caso real- e os doze episódios chegam de uma vez.