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Interstellar: Nolan transforma a relatividade no relógio mais cruel da ficção científica

Jun Satō

Uma nave paira diante de uma parede de água sob um céu cor de ardósia, e por um instante nada se move a não ser a ondulação que cresce por trás. Depois uma onda do tamanho de uma cordilheira começa a subir, e só se ouve uma respiração dentro de um capacete e um órgão a sustentar uma nota longa e trémula. Interstellar é feito de imagens assim — uma pequena figura humana perante algo vasto o suficiente para a apagar — e confia na imagem para transportar o sentido.

A aposta de Christopher Nolan é que a física dura pode comover tanto como um grande plano. O filme envia um antigo piloto através de um buraco de verme à procura de um mundo para onde a humanidade possa fugir, e o seu verdadeiro tema é o tempo: perto de um buraco negro, uma hora à superfície custa décadas na Terra. A relatividade deixa de ser uma ideia de manual e torna-se o relógio mais cruel do género: cada minuto da missão são anos da vida dos filhos que ele nunca recuperará.

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A imagem e o som

Filmado por Hoyte van Hoytema em IMAX de 70 mm e película anamórfica, o plano é enorme e estranhamente táctil: gelo, pó, milharais, o plástico riscado de uma cabina. O buraco negro, Gargântua, é o centro: foi criado pela casa de efeitos Double Negative a partir de equações fornecidas pelo físico Kip Thorne, e o seu halo de luz curvada aproximou-se tanto da ciência real que deu origem a artigos publicados. Por cima de tudo, Hans Zimmer toca um órgão de igreja e troca a habitual fanfarra do filme espacial por algo mais próximo da liturgia. Aqui o ofício não é adorno: é o argumento.

Rostos que fazem as contas

Matthew McConaughey dá ao filme o seu chão. A cena em que vê de uma só vez vinte e três anos de mensagens em vídeo dos filhos — que envelhecem à sua frente enquanto ele não — é o melhor que alguma vez fez, um desempenho construído quase inteiramente sobre o acto de ouvir. Jessica Chastain sustém a fúria da filha já adulta, Michael Caine traz o peso de uma velha certeza que apodrece até virar mentira, e a Anne Hathaway cabe a frase mais arriscada do filme: que o amor talvez seja uma força capaz de atravessar dimensões. Aceitá-la ou não é a dobradiça sobre a qual tudo gira.

Uma década depois, a sua marca está por toda a parte: no modo como o grande cinema voltou a levar a física real a sério, numa geração que conheceu a expressão “dilatação do tempo” numa sala de cinema, e não na escola. Pôs o buraco de verme e o tesserato na conversa corrente e provou que um blockbuster de estúdio podia assentar numa equação e ainda assim vender bilhetes às centenas de milhões. Poucos filmes de ficção científica apontaram desde então tão alto com tão pouca ironia.

Interstellar (2014), realizado por Christopher Nolan
Interstellar (2014), realizado por Christopher Nolan.

Porque merece a nota

Não é impecável. O terceiro acto procura o sublime e por vezes agarra o sentimentalismo; o argumento explica demais a sua própria física e depois pede que se aceite por fé o maior dos saltos. Esses limites são reais e mantêm-no logo abaixo do primeiríssimo escalão. Mas a ambição é honesta e o ofício é total: um filme disposto a parecer ingénuo para fazer sentir algo, e que na maior parte consegue. Resulta como espectáculo, como ideia e, na cena mais silenciosa de McConaughey, como luto.

Interstellar estreou em 2014, realizado por Christopher Nolan e escrito com o irmão Jonathan, fotografado por Hoyte van Hoytema e com banda sonora de Hans Zimmer. Com Matthew McConaughey, Anne Hathaway, Jessica Chastain e Michael Caine, dura 169 minutos e venceu o Óscar de melhores efeitos visuais entre cinco nomeações.

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