A cena de abertura de Anthracite demora-se nos picos cobertos de neve de Lévionna, uma aldeia francesa dos Alpes onde os segredos apodrecem como a matéria orgânica sob uma superfície imaculada. É um início eficaz: um lugar suficientemente isolado para esconder cadáveres e suficientemente antigo para os sepultar bem fundo. Criada por Fanny Robert e Maxime Berthemy, esta série policial de seis episódios da Netflix mergulha nas consequências do reinado de terror de uma seita, trinta anos após a sua alegada dissolução. A premissa é promissora: o jornalista Solal Heilman (Jean-Marc Barr) desaparece, levando a filha Ida (Noémie Schmidt), que investiga casos na internet, de volta à cidade que engoliu o pai.

O que resulta aqui é a atmosfera. O realizador Julius Berg tira partido da beleza claustrofóbica dos Alpes, onde cada viela na sombra e cada cabana rangente parecem sussurrar segredos. A série beneficia de um elenco forte, liderado pelo carismático Hatik no papel de Jaro Gatsi, um antigo recluso. Conhecido sobretudo como rapper, Hatik confere à personagem uma gravidade inesperada, dando consistência a Jaro e fazendo com que o seu percurso de redenção pareça merecido, em vez de forçado. Schmidt, por seu lado, capta na perfeição a curiosidade incansável de Ida, equilibrando a vulnerabilidade com um apurado instinto de investigação. A sua interpretação é o eixo emocional da série, e é pena que o argumento nem sempre lhe dê material suficiente.

A série também soma pontos pela sua preocupação ecológica — é a primeira produção «eco-sensível» da Netflix e inclui compensação das emissões de carbono —, um pormenor refrescantemente atual. É um aceno discreto, mas significativo, às preocupações contemporâneas, ainda que a narrativa não integre plenamente este tema e se limite a referências superficiais.

No entanto, Anthracite tropeça precisamente onde devia brilhar. O mistério central, ligado à seita fictícia Arcacia, nunca chega a ganhar forma como algo verdadeiramente cativante. Em vez de revelar, camada a camada, uma conspiração coerente, o enredo salta entre várias histórias — a investigação de Ida, o percurso de redenção de Jaro, o trabalho policial de Giovanna Deluca (Camille Lou) — sem que nenhuma delas se articule de forma satisfatória com as restantes. O ritmo é aos solavancos, com episódios que tentam gerir demasiadas linhas narrativas sem lhes dar uma recompensa à altura. Até a inspiração na vida real — a Ordem do Templo Solar — parece pouco aproveitada, reduzida a um pano de fundo vago, em vez de funcionar como força motriz.

O tom também oscila. Num momento, é um drama sombrio sobre traumas que atravessam gerações; no seguinte, transforma-se num mistério de aldeia peculiar, com um humor desajeitado que não resulta. A série não consegue comprometer-se com uma direção, e o resultado é uma narrativa que nunca encontra verdadeiramente o seu rumo. Até as interpretações, embora fortes individualmente, sofrem com esta instabilidade. Jaro, por exemplo, oscila entre a intensidade soturna e uma leveza forçada, como se Hatik não soubesse se a personagem é protagonista de um neo-noir ou de um filme de polícias e parceiros.

Visualmente, a realização de Berg é muitas vezes impressionante — planos longos da paisagem nevada, grandes planos apertados durante os interrogatórios —, mas estes momentos parecem destaques isolados, em vez de fazerem parte de uma visão coerente. O desenho de som, esse, merece elogios: o silêncio inquietante dos Alpes, interrompido por ruídos súbitos e desconcertantes — uma porta que bate, uma ameaça sussurrada —, cria uma tensão perturbadora que perdura.

A série também padece de falta de originalidade na forma como se enquadra no género. Embora recorra em larga medida a fórmulas conhecidas — imagine-se Twin Peaks cruzada com True Detective —, não consegue construir uma identidade própria. O mistério que está no seu centro parece derivativo e as reviravoltas, quando surgem, ficam aquém do impacto de uma narrativa verdadeiramente subversiva. Até a história da seita, livremente inspirada em acontecimentos reais, é tratada com uma timidez que lhe retira o potencial de provocar arrepios genuínos.

Dito isto, Anthracite também tem os seus méritos. O elenco secundário apresenta interpretações sólidas de uma ponta à outra. Camille Lou, no papel de Giovanna Deluca, confere uma intensidade discreta à sua personagem, uma agente da polícia dividida entre os demónios profissionais e pessoais. Nicolas Godart, como Romeo, o irmão de Giovanna, acrescenta uma camada de complexidade ao retratar um homem que luta com a própria identidade e com o amor. A química entre o elenco é uma das poucas qualidades redentoras da série e torna suportáveis até os seus momentos mais fracos.

A série também procura explorar temas como o segredo e os efeitos persistentes do trauma, assuntos atuais e pertinentes. No entanto, estes temas ficam muitas vezes à superfície, enxertados na narrativa em vez de integrados nela. A exploração da mentalidade de seita, por exemplo, é intrigante, mas acaba por ser superficial e não tem a profundidade necessária para causar um impacto real.

Anthracite quer ser profunda, arrepiante e original, tudo ao mesmo tempo — mas, ao perseguir demasiadas ideias, acaba por parecer um mosaico de mistérios mal desenvolvidos. É uma pena, porque, com um argumento mais rigoroso e uma visão mais clara, podia ter sido algo especial.