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Forrest Gump, o inocente que Hollywood pôs a correr através de todo o século americano

Martha O'Hara

Uma pena branca desce de um céu qualquer, pousa aos pés de um homem que espera o autocarro, e o homem começa a falar. Não é esperto — di-lo ele próprio, sem rodeios, com uma caixa de bombons ao colo — e nas duas horas seguintes vai conhecer três presidentes, ganhar uma medalha numa guerra que mal compreende, comandar um barco de camarão, desencadear uma moda de corrida e perder a única pessoa que amou, tudo sem nunca levantar a voz. Forrest Gump assenta numa piada enganosamente simples: entrega os maiores momentos da história ao homem menos capaz de os ler e repara no que ele guarda.

Tom Hanks interpreta-o sem uma única piscadela. Não há cotovelada ao espectador, nenhuma esperteza escondida por trás das vogais lentas do Alabama: apenas um homem que pensa exatamente o que diz e faz exatamente o que lhe mandam, e que sai decente do outro lado de uma sequência de anos brutal. É aquele tipo de interpretação que parece fácil e é quase impossível: uma só nota falsa de ternura e o filme inteiro azeda. Hanks nunca a comete. No ano anterior ganhara o Óscar por Filadélfia; voltou a ganhá-lo com este, dois seguidos, e percebe-se porquê mal o vemos sentar-se naquele banco e, simplesmente, estar ali.

Robert Zemeckis, o showman de Regresso ao Futuro saído da oficina de Spielberg, trata o filme como uma máquina de comover e nunca nos deixa ver as engrenagens. A Industrial Light & Magic coseu Forrest dentro de imagens de arquivo para que apertasse a mão a Kennedy e mostrasse o traseiro a Lyndon Johnson; apagaram as pernas de Gary Sinise fotograma a fotograma para que o tenente Dan as perdesse no Vietname. A banda sonora de Alan Silvestri e uma jukebox de canções de época levam-nos de década em década, e a pena que abre e fecha o filme transforma um efeito especial numa pequena tese sobre o acaso. O ofício é invisível precisamente onde mais trabalha.

A forma é uma corrida picaresca pela segunda metade do século americano: a dessegregação à porta da escola, a selva do Vietname, as mesas de pingue-pongue da diplomacia da Guerra Fria, o Watergate entrevisto pela janela de um hotel, os anos da corrida, a fortuna do barco de camarão. Contra todo esse movimento está Jenny, a contramelodia ferida de Robin Wright, que vagueia pela contracultura e paga a conta enquanto Forrest se mantém imóvel dentro de si. O tenente Dan de Gary Sinise, furioso contra um Deus e um destino que o deixaram vivo, dá ao filme a sua espinha dramática mais dura e melhor.

É também o filme com que a crítica adora discutir, e a discussão vale a pena. Visto a frio, Forrest Gump pode parecer uma fábula que premeia o homem que nunca questiona nada e castiga em voz baixa Jenny pelo pecado de querer mais do que o Alabama. O sentimento é servido com a colher grande; a política, se a procurarmos, acomoda-se. Nada disso é mentira, e nada disso desfere o golpe fatal, porque o filme é demasiado bem feito e demasiado terno para o despachar. Conquista as suas lágrimas com honestidade mesmo quando toca o acorde fácil.

Na cerimónia de 1995 venceu seis Óscares — melhor filme, realização, ator, argumento adaptado (Eric Roth, a partir do romance de Winston Groom), efeitos visuais e montagem — batendo Pulp Fiction e Os Condenados de Shawshank num ano que ainda se rejulga. Rendeu quase setecentos milhões de dólares e fincou para sempre um punhado de frases na língua. Mais de trinta anos depois, podemos revirar os olhos perante a caixa de bombons e sentir mesmo assim o nó na garganta quando Forrest fala com uma lápide. Essa contradição é o filme. Poucos filmes alguma vez trabalharam uma plateia com tão pouco pudor e tão bem.

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