Morre o actor da Televisa César Raziel Hurtado aos 33 anos: o ator secundário em que a televisão mexicana se apoiava sem o nomear

A notícia chega como tantas vezes acontece com atores como ele: através de uma mensagem de despedida publicada por quem o representava e de uma rápida sucessão de condolências, apanhando a maioria dos leitores desprevenida, porque estão a descobrir o seu nome e a perdê-lo no mesmo instante. César Raziel Hurtado fazia parte de uma categoria de intérpretes de que a televisão de prestígio depende constantemente, mas que quase nunca surge nos créditos em destaque: o ator secundário, versátil e com formação, que segura uma cena sem nunca ocupar o cartaz.

É precisamente essa parte que a maioria dos obituários tratou de despachar. Os meios de comunicação mexicanos, compreensivelmente, deram primazia à dor e ao vazio deixado pela ausência de uma causa de morte. Mas a história mais reveladora é a de quem ele era antes de a indústria o arrumar na categoria de «ator da Televisa» — e do que o seu percurso revela sobre uma camada de profissionais que sustenta este meio e raramente recebe reconhecimento.

Hurtado chegou ao ecrã vindo do palco e da sala de aula. Formou-se em representação na Faculdade de Teatro da Universidad Veracruzana, estudou também psicologia naquela instituição e concluiu um mestrado em antropologia social no CIESAS Golfo — uma bagagem intelectual de que não precisamos para interpretar um papel secundário numa telenovela e, precisamente, o tipo de formação que o rótulo simplista de «ator de telenovela» torna invisível. De certa forma, passou a vida a ler as pessoas duas vezes: primeiro como académico, depois como intérprete.

No ecrã, o seu trabalho percorreu os registos que definem a produção mexicana contemporânea. Entrou em Pacto de Sangre e Vencer la culpa, da Televisa, formatos híbridos de televisão e streaming que hoje chegam às plataformas, como a VIX. Trabalhou no cinema, incluindo no recente Sobriedad, me estás matando, e em obras mais curtas, como Venganza póstuma. Nenhum destes projetos foi concebido à sua volta como veículo para uma estrela; todos precisavam de alguém capaz de fazer exatamente o que ele fazia e em quem pudessem voltar a confiar na semana seguinte.

A sua morte acaba por tornar esse argumento quase involuntariamente evidente. A televisão de prestígio — no México como em todo o lado — vende-se através dos protagonistas e dos criadores das séries, mas vive do seu núcleo de profissionais fiáveis: os atores que as agências descrevem, como aconteceu com a dele, com palavras como consistência, profissionalismo e carisma, porque são essas as qualidades que levam uma produção a contratá-los. São o tecido que liga tudo. São também os primeiros nomes a desaparecer da memória pública, e é por isso que um intérprete pode passar anos em êxitos vistos por milhões e, ainda assim, chegar à maioria dos ecrãs pela primeira vez através de um obituário.

Há algo de quase incisivo no facto de um antigo estudante de antropologia acabar aqui — um homem que estudou a forma como as comunidades atribuem valor, a trabalhar numa indústria que atribui tão pouco valor a quem faz o trabalho que sustenta tudo. Nas homenagens, os colegas falaram mais da pessoa do que do profissional; um deles escreveu que as grandes pessoas partem em silêncio. É uma frase bonita. É também, desconfortavelmente, uma descrição certeira da forma como o meio trata as carreiras de que depende.

Tinha 33 anos. Morreu a 23 de setembro, e as pessoas que lhe eram próximas não divulgaram a causa; inventar uma seria faltar-lhe ao respeito. O que se pode dizer é menos, mas é mais verdadeiro. Desapareceu um ator com formação teatral e académico de Veracruz, que passou uma curta carreira a ser exatamente tão bom quanto uma produção precisava, raramente mais visível do que esta lhe permitia — e o meio a que serviu fica mais silencioso sem ele, tenha ou não reparado na sua presença enquanto lá esteve.

Os créditos continuarão a manter o seu nome onde sempre o mantiveram: umas linhas mais abaixo, fácil de passar por alto. Só agora aprendemos a procurá-lo — tarde demais para lho dizer.

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