‘Minha Querida Señorita’ (Netflix): a catequista que se ignorava

Adela tem 25 anos, é filha única e dá aulas de catequese numa paróquia de Pamplona. Passa as semanas na pequena loja de antiguidades da família e, todos os sábados de manhã, repete diante das crianças sentadas nos bancos da paróquia que o corpo é um dom de Deus, dotado de um propósito ordenado. O que ela ignora — enquanto repete a doutrina perante os alunos — é que a sua mãe e os médicos que assistiram ao seu parto decidiram em 1976, num quarto de hospital, aquilo que o seu próprio corpo teria autorização para ser. Minha Querida Señorita, adaptação livre realizada por Fernando González Molina e escrita por Alana S. Portero a partir do clássico de Jaime de Armiñán nomeado para o Óscar em 1972, transforma esta cena inicial não num golpe narrativo, mas numa tese moral: a catequese que Adela ensina foi escrita para corpos que ela não possui.

A premissa que sustenta o filme não é a descoberta. É o acordo que a antecedeu. Adela é uma pessoa intersexo, e a família que a criou sabia-o desde o primeiro dia da sua vida. Educaram-na como rapariga, encaminharam-na para o trabalho de catequista, viram-na crescer até se tornar uma jovem mulher cujo único vocabulário moral lhe foi entregue por uma Igreja com uma cláusula para o pecado e uma cláusula para a graça, mas nenhuma para aquilo que ela viria a saber sobre si própria aos 25 anos. O filme chama a este gesto pelo seu nome exacto: um contrato assinado por uma família, sobre o corpo de uma criança, antes que essa criança soubesse ler. A decisão de situar a história em 1999 faz mais trabalho do que a divulgação sugere. Não há internet a que uma jovem da província espanhola possa recorrer para procurar informação sobre o seu próprio corpo; não existe conversa pública sobre a intersexualidade enquanto categoria distinta do clínico-religioso hermafroditismo que ainda figura nos manuais hospitalares espanhóis no fim do século XX; e a paróquia continua a ser o quadro moral por defeito de Pamplona.

O que a censura franquista não permitia dizer

A escolha do elenco é a decisão que o original não podia tomar. Mi querida señorita, de Jaime de Armiñán, nomeada para o Óscar de melhor filme em língua estrangeira, foi rodada sob a censura do tardo-franquismo; José Luis López Vázquez, estrela consagrada e homem cisgénero, interpretou a personagem principal, e o álibi médico permitiu dizer sob o regime aquilo que o regime não toleraria em linguagem clara. Armiñán e o co-argumentista José Luis Borau usaram essa cobertura com mestria notável, e o resultado mantém-se como uma das obras mais discretamente subversivas do cinema espanhol do início dos anos setenta. Alana S. Portero — autora do romance La mala costumbre, um dos textos a que a Espanha contemporânea recorre quando se discute o corpo e o silêncio — retira do filme essa cobertura. Elisabeth Martínez, mulher intersexo e estreante no ecrã, interpreta Adela. O risco do filme habita exactamente nesta decisão. Não havia uma actriz intersexo espanhola com carreira consolidada a quem recorrer; essa carreira não existia porque a Espanha não permitiu que existisse. As críticas vindas de Málaga sobre um certo didactismo do argumento e algumas oscilações no trabalho de Martínez devem ser pesadas contra a alternativa que o filme rejeitou. Aquilo que falta de polimento é o preço da decisão — e a decisão é o filme.

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A história decorre em 1999 e chega ao espectador em 2026, em pleno debate legislativo espanhol que continua por encerrar sobre intervenções cirúrgicas não consentidas em recém-nascidos intersexo. O alargamento dos direitos das pessoas trans aprovado em 2023 deixou a questão médica fora do perímetro da lei. Em vários hospitais espanhóis, continuam a ser realizadas — nos primeiros meses de vida e apenas com o consentimento dos pais — intervenções destinadas a “normalizar” corpos que não cabem na lógica binária. Importa referir que Portugal se posicionou diferentemente neste plano: a Lei n.º 38/2018, sobre identidade de género, expressão de género e protecção das características sexuais, proibiu intervenções cirúrgicas, farmacológicas ou de outra natureza envolvendo modificações ao corpo de pessoas intersexo, antes da manifestação do seu consentimento informado, salvo razões clínicas justificadas. Ao recuar a câmara em vinte e sete anos, Portero executa uma manobra que o enquadramento contemporâneo não lhe permitia: deixa o público assistir a uma geração de pais a tomar exactamente a mesma decisão que outra geração de pais continua a tomar hoje em parte da Europa, e deixa que a consequência entre em cena na figura de uma mulher adulta de 25 anos.

O que o filme herda de Pedro Almodóvar é a gramática — família de província, mãe católica, condição queer enquanto facto e não enquanto enredo. Aquilo em que se afasta dele é a resolução. Almodóvar oferecia transcendência: a protagonista chega a Madrid, reinventa-se, escapa do espartilho provinciano para a família escolhida. Adela também chega a Madrid na segunda metade da história. Anna Castillo dá vida a Isabel, a fisioterapeuta lésbica cuja chegada abre a porta da cidade e de um vocabulário que a paróquia nunca tinha oferecido. Paco León, contra o tipo a que costuma estar associado, interpreta o padre José María, um sacerdote homossexual que trata a pergunta de Adela como uma pergunta real e não como um perigo. Manu Ríos, Eneko Sagardoy, Lola Rodríguez e Nagore Aranburu povoam o mundo que se abre. María Galiana, a avó mais reconhecível da televisão espanhola por via da série Cuéntame, encarna Adelina, a matriarca cuja relação com o segredo constitui a nota mais dolorosa do filme. Mas Madrid não cura a ferida. O filme recusa a saída almodovariana e respeita o final aberto de Armiñán, que deixava a personagem dentro da pergunta e não de um lado ou de outro dela.

O que deve uma pessoa à família que a amou ao mentir-lhe sobre o seu próprio corpo? O filme não responde. As suas cenas mais pacientes são aquelas em que a mãe não acaba como vilã e Adela não acaba como heroína. Sentam-se uma frente à outra dentro de uma doutrina que nenhuma delas escreveu, ambas formadas pela mesma paróquia, pelos mesmos manuais de medicina, pelo mesmo silêncio que atravessou o catolicismo provincial espanhol durante duas gerações. A catequese que Adela ensinou durante anos contém uma cláusula para o pecado e uma cláusula para a graça. Não contém nenhuma para a aritmética precisa de ter sido enganada por uma mãe que se acreditava protectora. O filme deixa Adela dentro dessa pergunta — não por receio da resposta, mas por respeito à pergunta que lhe foi entregue.

Minha Querida Señorita estreia globalmente na Netflix a 1 de Maio, depois de uma exibição limitada nas salas espanholas distribuída pela Tripictures a partir de 17 de Abril e da antestreia mundial na Secção Oficial do 29.º Festival de Málaga, a 8 de Março. A realização é de Fernando González Molina, com argumento de Alana S. Portero, em adaptação livre do guião de Jaime de Armiñán e José Luis Borau de 1972. A produção é da Suma Content — produtora de Javier Ambrossi e Javier Calvo, com Andrea Herrera Catalá como produtora executiva — para a Netflix. A banda sonora original é de Álex de Lucas e da cantora Zahara, que assina ainda um tema original escrito para o filme. Duração: 113 minutos. À cabeça do elenco, Elisabeth Martínez estreia-se no ecrã no papel de Adela, ao lado de Anna Castillo (Isabel), Paco León (padre José María), Nagore Aranburu (Cruz), Manu Ríos (Gato), Eneko Sagardoy (Santiago), Lola Rodríguez (Ángela) e María Galiana (Adelina). A pergunta que o filme entrega ao espectador português não é se a decisão de 1976 deve continuar a ser tomada — esse debate, em Portugal, foi formalmente fechado pelo legislador. É outra: quantas das famílias hoje em Portugal sabem que essa lei existe, e quantas continuariam, na ausência dela, a assinar exactamente o mesmo contrato.

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