Dolph Lundgren passou uma carreira a vender invencibilidade no ecrã, pelo que umas memórias sobre o período em que planeou a própria morte assumem um significado que vai muito além da confissão de uma estrela. Lendo para lá da embalagem — das manchetes sobre o regresso entre lágrimas, do enquadramento de uma quase-crise transformada em esperança renovada — o livro documenta algo que o ciclo de homenagens continua a ignorar: uma das mais reconhecíveis estrelas de cinema de acção ainda em actividade estava preparado para pôr fim à vida, e a razão por que está aqui para a promover é que o diagnóstico que motivou essa decisão estava errado.

Esta é a história que merece ser contada, e não é uma história inspiradora. A narrativa do regresso trata o facto de ser “terminal” como algo que ele desafiou pela força de vontade. O que realmente aconteceu é mais discreto e muito mais inquietante: estava a ser tratado para o cancro errado, e uma única segunda opinião foi o motivo por que um plano para morrer se transformou numa digressão de promoção de um livro.

Nas memórias, Lundgren não suaviza até onde levou essa ideia. “Quando estava profundamente envolvido nos tratamentos contra o cancro e a pensar na possibilidade de me matar, o meu irmão, Johan, ia ajudar-me”, escreve, descrevendo o receio de chegar a um ponto em que estaria “incapaz de concretizar o suicídio por mim próprio”. Pôs os olhos na Suíça, onde, como diz, alguns países europeus “permitem o suicídio legal a pessoas com doenças terminais”. O seu agente enquadrou esse impulso na própria mitologia do actor — queria partir como um viking, em vez de deixar que alguém o visse definhar. Não foi um pensamento sombrio passageiro. Era uma questão de logística.

A logística assentava num erro. Diagnosticado com cancro renal em 2015 e tratado para essa doença durante a maior parte de dois anos, Lundgren continuava a piorar; os medicamentos simplesmente não estavam a resultar. Foi a Dra. Alexandra Drakaki, oncologista da UCLA Health, quem descobriu a razão. As células do seu “cancro renal” tinham uma mutação mais comum no cancro do pulmão, e os medicamentos que lhe tinham sido administrados nunca tinham sido dirigidos a ela. Uma terapêutica dirigida, específica para a mutação, mudou a sua trajectória em poucos meses. Anunciou estar livre de cancro em 2024; as memórias, Fights Worth Fighting: Finding Strength in Struggle, chegaram esta semana.

É aqui que a versão reconfortante presta um mau serviço ao leitor. O caso de Lundgren não é uma excentricidade do acesso privilegiado das celebridades; é uma versão marcante de um problema amplamente documentado. As previsões de sobrevivência em casos terminais estão entre os indicadores menos fiáveis da medicina — como observou o The Conversation na sua análise do caso, os clínicos tendem a antecipar em excesso a morte e, num conjunto de estudos, 54 por cento dos doentes a quem foi dito que morreriam dentro de uma determinada janela temporal sobreviveram-lhe. “Terminal” é uma probabilidade, não um veredicto, e muda quando alguém volta a analisar as provas. Esse é o cerne incómodo do debate sobre a morte medicamente assistida no qual o seu livro entra directamente: a escolha é irreversível, e o diagnóstico que a justificaria nem sempre está correcto.

Nada disto constitui um argumento contra o direito de uma pessoa escolher o seu fim. O desejo de Lundgren de controlar o seu era real, e ele afirma-o sem pedir desculpa. Mas as suas memórias estão a ser comercializadas como uma história de coragem, quando o acto mais decisivo nelas pertence a uma médica que pediu mais um exame. A ideia que importa retirar delas não é que ele tenha sido suficientemente forte para sobreviver. É que a certeza na qual quase apostou a vida não existia — e que a segunda opinião, não o espírito de luta, foi a parte que o salvou.

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