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Gangs de Nova Iorque: Scorsese ergue uma cidade desaparecida e Day-Lewis apodera-se dela

Jun Satō

Uma fila de facas está disposta sobre um pano como o instrumental de um cirurgião, e um homem de colete aos quadrados e cartola nomeia cada lâmina como quem recita uma escritura. Atrás dele ergue-se uma cidade que já não existe e que nunca foi exactamente assim: os Five Points da baixa de Manhattan, as suas vielas de lama e os seus prédios inclinados, construídos por inteiro num estúdio nos arredores de Roma. Gangs de Nova Iorque começa nesse mundo construído e quase não sai dele, porque o mundo é o argumento.

Martin Scorsese queria fazer este filme havia uns vinte anos, e a vontade nota-se em cada tábua. A história é uma vingança — um jovem irlandês, Amsterdam Vallon, regressa ao bairro miserável para matar o carniceiro nativista que assassinou o pai —, mas o seu verdadeiro tema é um país que se funda no sangue, o momento em que a palavra «americano» ainda se decidia à cutelada no meio da rua. A vingança pessoal não pára de ser engolida por algo maior: o recrutamento, os motins, a guerra por baixo da guerra.

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A cidade que Dante Ferretti construiu

O director artístico Dante Ferretti ergueu os Five Points nos estúdios da Cinecittà, em Roma: um bairro inteiro da Manhattan oitocentista em madeira e lama, iluminado por Michael Ballhaus entre o fogo e o fumo. O detalhe é obsessivo e táctil: a madeira apodrecida, a imundície em camadas, um avental endurecido pelo uso. A música de Howard Shore desliza do violino ao zumbido grave, e a montagem de Thelma Schoonmaker mantém as lutas legíveis até no auge do caos. O ofício não é cenário: sustenta a tese do filme de que a história é uma coisa física, feita à mão e paga com corpos.

Bill, o Carniceiro

E depois há Daniel Day-Lewis. Como Bill «o Carniceiro» Cutting — senhor da guerra nativista, atirador de facas, rei autoproclamado dos Points — entrega um dos grandes desempenhos do cinema, uma espiral de charme e ameaça montada sobre um olho de vidro, um sotaque nova-iorquino antigo e achatado e uma quietude que rebenta sem aviso. É tão completo que despe o filme à sua volta: o Amsterdam de Leonardo DiCaprio é sincero, mas ultrapassado, e a carteirista de Cameron Diaz fica encalhada num romance a que o argumento nunca dá tempo. Sempre que o Carniceiro sai do plano, sente-se o chão ceder.

O filme entrou nos Óscares de 2003 com dez nomeações e saiu sem nada: um zero absoluto que se tornou pequena lenda, o preço de um projecto disputado na sala de montagem pelo seu produtor, Harvey Weinstein. O que sobrevive à interferência é a escala e o rosto: uma visão de como a cidade foi de facto feita, que nenhum cinema americano tinha tentado, ancorada num desempenho que ainda se cita. É desordenado e magnífico no mesmo fôlego, e ganha o magnífico.

Daniel Day-Lewis como Bill, o Carniceiro, em Gangs de Nova Iorque (2002), realizado por Martin Scorsese
Daniel Day-Lewis como Bill «o Carniceiro» Cutting em Gangs de Nova Iorque (2002).

Porque merece a nota

Os defeitos são reais e são de estrutura. A vingança é a coisa menos interessante de um filme que transborda história; o terceiro acto empurra os motins do recrutamento para o fundo do rancor de um só homem, e o romance mal se regista. Esses limites mantêm-no fora do primeiríssimo escalão. Mas o mundo é total, o desempenho central vai ficar e a ambição — filmar o nascimento violento de uma cidade que quase todo o cinema finge ter existido desde sempre — é honesta e singular. Resulta como espectáculo, como história e, sempre que o Carniceiro fala, como algo perto do grande.

Gangs de Nova Iorque estreou em 2002, realizado por Martin Scorsese a partir de um argumento de Jay Cocks, Steven Zaillian e Kenneth Lonergan, livremente baseado na crónica homónima de Herbert Asbury de 1928. Foi fotografado por Michael Ballhaus, com direcção artística de Dante Ferretti, montagem de Thelma Schoonmaker e banda sonora de Howard Shore. É protagonizado por Daniel Day-Lewis, Leonardo DiCaprio, Cameron Diaz, Jim Broadbent, John C. Reilly, Brendan Gleeson e Liam Neeson; dura 167 minutos e recebeu dez nomeações aos Óscares sem uma única vitória.

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