Honoré Daumier, caricaturista dos poderosos e pintor na sombra

Honoré Daumier

Photo: Honoré Daumier / CC0, via Wikimedia Commons

Nascimento	26 de fevereiro de 1808 Marseille, France
Falecimento	10 de fevereiro de 1879 (70)
Ocupação	Pintor, gravador e caricaturista

Honoré Daumier passou quarenta anos a pôr os governos em alerta com uma pena e morreu antes que a maioria das pessoas percebesse que também pintava. As litografias circulavam depressa — afiadas, divertidas, arrasadoras — e mantinham-no empregado e, ocasionalmente, preso. As telas ficavam no seu estúdio, praticamente não expostas, a acumularem-se no escuro.

Essa lacuna não é acidental para compreender Daumier. É o cerne da questão. Foi o artista visual mais reproduzido da França do século XIX, as suas caricaturas reimpressas em jornais que chegavam a todos os lares alfabetizados de Paris e arredores, e ainda assim durante a maior parte da sua vida o mundo da arte podia ignorá-lo tranquilamente como pintor. As duas carreiras corriam em paralelo — uma espetacularmente visível, a outra quase inteiramente privada.

Nasceu a 26 de fevereiro de 1808, em Marselha, filho de um vidraceiro que alimentava ambições de poeta. Quando o pai se mudou para Paris para as prosseguir, acabou por levar a família — Honoré tinha oito anos quando se fixaram na capital, numa cidade ainda a reajustar-se após a queda de Napoleão. No final da adolescência, estava a encontrar o caminho para as tipografias. Aprendeu litografia com Charles Ramelet, recebeu encorajamento do escultor e diretor de museu Alexandre Lenoir, e passou brevemente pela Académie Suisse. No início da década de 1830, colaborava com La Caricature, o jornal combativo dirigido por Charles Philipon que decidira tornar o governo do rei Luís Filipe desconfortável todas as semanas.

A litografia Gargantua, publicada em dezembro de 1831, mostrava Luís Filipe como o gigante glutão de Rabelais sentado num trono, a engolir sacos de dinheiro arrancados aos pobres e a defecar nomeações ministeriais. Foi suficientemente direta para levar Daumier à prisão em agosto de 1832 e a uma sentença de seis meses na prisão de Sainte-Pélagie e uma multa de 500 francos, sob acusação de incitação contra o governo do rei. Cumpriu a pena e saiu a desenhar. Durante as quatro décadas seguintes, a trabalhar principalmente para Le Charivari, produziu mais de quatro mil litografias a um ritmo que esgotaria a maioria dos artistas num ano — políticos, juízes, advogados com a sua solenidade teatral, médicos a perseguir honorários, críticos de teatro cujas opiniões chegavam antes de o pano cair, arrivistas de classe média ansiosos com a sua respeitabilidade, e os pobres infinitamente pacientes.

Rue Transnonain, le 15 Avril 1834 continua a ser a obra que nos trava. Soldados tinham entrado num prédio de apartamentos à procura de um suspeito depois de um tiro ter sido disparado de uma janela superior, e mataram os ocupantes. Daumier não satirizou. Documentou: um pai no chão, morto, um bebé esmagado debaixo dele, um corpo visível ao fundo. A imagem era tão precisa e tão acusatória que as autoridades ordenaram a destruição da pedra litográfica. A obra sobreviveu em gravuras individuais. Ele continuou.

O que o público não podia ver facilmente, porque ele raramente o mostrava, era que Daumier também estava a construir um corpo de trabalho completamente diferente em óleos e aguarelas — um que considerava pelo menos tão importante como as litografias. Pintou passageiros de comboio sentados demasiado juntos em carruagens de terceira classe, o cansaço visível nos seus corpos. Pintou advogados a conferenciar em corredores com a autoridade moral confortável de homens pagos para persuadir. Pintou plateias de teatro a meio da representação, os seus rostos apanhados entre o que se passava no palco e outra coisa, algo privado.

Ao longo de duas décadas, dos anos 1850 até aos anos 1870, pintou Dom Quixote e Sancho Pança — não uma vez, mas cerca de trinta vezes. O cavaleiro torna-se progressivamente mais magro e mais solitário ao longo da série, a forma a simplificar-se à medida que a paisagem circundante se esvai, até Daumier estar a pintar uma silhueta de pura persistência a carregar contra algo que o espetador mal consegue ver. É uma das meditações visuais mais sustentadas sobre uma figura literária por qualquer artista, e quase nenhuma dela foi mostrada publicamente durante a sua vida.

A contradição que os seus contemporâneos tinham de navegar — se é que pensavam nisso — era que o mais afiado cartoonista político de França estava simultaneamente envolvido numa das práticas pictóricas mais silenciosas e mais sustentadas da sua época. O seu estúdio continha trabalho para o qual o mundo dos jornais não tinha enquadramento. A prática privada da pintura não era uma fuga do satirista público; era um argumento separado a correr paralelamente, conduzido num registo diferente e quase inteiramente a sós.

Ratapoil (1850–51), uma escultura em bronze de um agitador político bonapartista — serpentino, bajulador, perigoso de uma forma que a caricatura plana não conseguia conter — mostrava o que Daumier conseguia fazer em três dimensões. A sua entrada para o concurso de 1848 para representar a República Francesa, La République, era uma figura materna solidamente pintada, nada parecida com o trabalho espinhoso pelo qual era conhecido. Os jurados notaram que algo inesperado tinha sido submetido por um homem que todos julgavam ter decifrado.

Recusou duas vezes a Legião de Honra. O dinheiro nunca fora fiável. Viveu modestamente em Valmondois, uma aldeia perto de Paris, até que o seu amigo Jean-Baptiste-Camille Corot descobriu em 1868 que Daumier estava prestes a ser despejado da casa que alugava. Corot simplesmente comprou a casa e deu-lha, com um bilhete a expressar que o fizera em parte para aborrecer o senhorio. Nos seus últimos anos, Daumier estava quase cego.

Uma grande exposição das suas pinturas abriu na Galeria Durand-Ruel em Paris em 1878. Os críticos chegaram, viram trabalho que a maioria deles não sabia que existia, e acharam-no extraordinário. Daumier tinha setenta anos, estava praticamente sem visão, e tinha talvez oito meses de vida. Morreu a 10 de fevereiro de 1879, em Valmondois, com o reconhecimento ainda recente e o argumento a favor das suas pinturas ainda a ser montado por outros.

Uma grande retrospetiva no Museu Albertina em Viena — aberta de fevereiro a maio de 2026, a primeira exposição desta escala em nove décadas — reúne as litografias e as pinturas e faz, com considerável evidência, o caso de que a divisão entre elas foi sempre a peça que faltava na história.

Etiquetas: artists, arte francesa, Camille Corot, caricaturistas, Dom Quixote, Gargantua

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